L'amour...

Afinal de contas, quem foi o desocupado que inventou o amor? Ou pior, quem foi que disse que ele é “ferida que dói e não se sente”? Não se sente? Bom, creio que deve ter sido no sentido figurado que o poeta poetizou a “poesia” que é o amor, certo?! É, acredito que dessa vez as estatísticas estejam do meu lado, afinal de contas, dez entre dez amigos meus já sofreram por amor, e olha que doeu hein Sr. Poeta, doeu bastante, tanto que até a mim foi tangível a dor dos meus, por ironia do destino, amados amigos...

Bom, mas, enfim, o que seria de nós pobres e reles mortais se não fosse a dor? O desamor? O desprezo? Não caro paranóico, eu não enlouqueci, pelo menos ao que me consta, ainda não... A dor é nada mais, nada menos, do que o combustível do crescimento e da auto-preservação para nós seres humanos, os maiores cabeças-duras do universo! É através do desamor e da dor causada por essa rejeição, que aprendemos a valorizar quem nos ama, a valorizar sorrisos sinceros, abraços verdadeiros, beijos calorosos; é justamente através do desprezo de alguns que aprendemos a inestimar o valor dos que se mantém de braços abertos para nós, mesmo quando erramos e dizemos que não vamos voltar mais! É apenas, e tão somente com nossos erros, que adquirimos a experiência necessária para acertar, e até mesmo a maturidade precisa para consertar e reaver as conseqüências das nossas próprias falhas.

Claro! É óbvio que a mim não escaparia essa tão preciosa e educativa virtude de sofrer, chorar, gritar, enfim, quase morrer de amor e por amor! Vivi épocas em que minhas depressões eram chamadas por seus nomes próprios a noite, senti queimar na pele e no peito, o desprezo e a rejeição feroz de pessoas que sem dúvida, foram até hoje as mais amadas e desejadas da minha vida! Por quantas e quantas manhãs, tardes e noites fiquei pelos cantos, um tanto quieta, recolhida, mergulhada em “my private world”, enquanto minhas mágoas veladas competentemente se responsabilizavam pelo transbordar de toda a água contida em minha alma... E olha Sr. Poeta, o Sr. só podia mesmo ser Lusitano para vir com esse papo de ferida que dói e não se sente, porque olha, sinceramente, doeu! Muito e incessantemente... Por vezes, aliás, por diversas e inúmeras vezes, acreditei cegamente que essa dor não passaria, que a falta de ar não teria fim, que o peso no peito e o pulsar descompassado de meu coração ao mesmo tempo cruel e docemente dilacerado me consumiria, que a manhã não chegaria...

Contudo, conforme disse acima, a dor é o combustível para muitas coisas, logo, apesar dos pesares, cresci muito, aprendi muitas coisas e com certeza amadureci em inúmeros aspectos... Custou-me caro, muito caro para ser sincera, mas, paguei o preço. E hoje, o que me pergunto é ... O que será de fato o amor? Sem dúvida, adjetivos e especulações que tentam explicá-lo e até mesmo expressa-lo genuinamente, é o que não nos falta, porém, o que ele realmente é? Por que ele acontece? Como surge? Será mesmo o fogo que arde sem se ver? A tal ferida que dói e não se sente? Ou um contentamento descontente, uma dor que desatina sem doer, o não querer mais que o bem querer, o solitário andar por entre a gente, nunca contentar-se de contente, cuidar que se ganha em se perder? É querer estar preso por vontade, servir a quem vence, o vencedor, ter com quem nos mata lealdade? Ou apenas como diria Ana Carolina, “o amor talvez seja uma música que eu gostei, e botei numa fita”. Será? Será o amor tudo isso? Será nada disso? Será o amor toda essa poesia, ou será apenas um substantivo do vernáculo nacional?

Bem, como diria o filósofo, só sei que nada sei. E ainda ouso complementá-lo... E possivelmente, nunca saberei. Afinal, como causar pode seu favor, nos corações humanos amizade, se tão contrário a si é o mesmo Amor?